¿Cuándo? No lo sé, aún. No lo imagino. Ahora imaginar es un tanto, digamos, irrelevante. Trato de mover mi sustancia, mi carne muriente. Una Ciudad de escándalo, en sus temperamentos fríos y nubesonas azules casi grises. La radio encendida en la estación de cumbias que suenan entrecortadas adentro de la ferretería. Metálica, la Ciudad se adentra en mis pulmones.

Sentado sobre la delgada banqueta de Churubusco, el vago desnudo del torso y de chorsito camuflado, hace fuego con el encendedor, acerca la boca a una lata de cerveza gringa y con la mano libre la apretuja con pasión.

DRN… ya vas…

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