Noche de lluvia. Infatigable la voz de Cerati delirando en mis pensares. Callejuelas bañadas, húmedas de nube. El frío habita el cuerpo. El centro de la Ciudad intenta dormir. Las señales indican el lugar, algo escondido, entre un par de árboles, mesas afuera. Una cerveza ipa hasta el mareo. Devastadas, la galaxia y compañía observan los pasos de un sujeto tambaleante que se pierde entre un grupo de gente que fuma y platica en una fuente de piedra.

DRN… friolento, ipaero…